Do tipo que faz meu tipo

Não sabia como segurar minhas mãos e me abraçar durante o beijo. Era engraçado. E lindo. Mas era o seu tipo.

Todas as noites antes de dormir, repasso a nossa história na minha cabeça e ainda não consigo digerir – amor. Cara, erámos melhores amigos, prometemos inúmeras vezes nunca nos apaixonar e olha onde eu estou agora, entre os teus braços.

Eu te contei sobre a minha porcaria de vida amorosa, chorei no seu ombro por causa de um canalha e tudo o que você fez foi ser sutil – como sempre é – e carinhosamente murmurou no meu ouvido: “O primeiro amor deixa marcas para a vida inteira.” Foi isso, mas foi verdadeiro e eu precisava naquele instante. Não foi diferente contigo, também senti o peso em suas palavras ao me confessar que seu coração já havia sido partido e que uma faca havia sido apunhalada nas suas costas. Não conhecia a vadia destruidora de sonhos, mas já a odiava. E sabia que você também odiava o trouxa que um dia eu cheguei a amar. Ódio e amor provavelmente não combinam né? Mas eu neguei, era amizade, eu não podia – não queria – sentir isso, não por você.

E quando me perguntou, disse que você não fazia meu tipo.

Não era meu tipo terno e gravata, mas também não era meu tipo bermuda e camisa. Não curtia skatistas, nem os nerds. Os loiros são aguados demais, já os morenos não combinavam comigo. Não seria legal ter um namorado que curte o mesmo rock que o meu e eu nunca namoraria um pagodeiro. Odeio os caras melosos e carentes, mas se você fosse “cavalo” não estaria na minha lista de favoritos. Seu livro preferido era o mesmo e isso seria chato demais. E eu não achava mais formas de afirmar que de jeito nenhum você fazia o meu tipo.

Mas no fundo você sabia que eu estava mentindo e sabia também que você era o tipo certo, o tipo que faz o meu tipo.